Elżbieta stała przy oknie, machinalnie mieszając dawno wystygniętą herbatę. Poranne słońce przebijało się przez cienką firankę, rzucając złociste refleksy na gładką powierzchnię obrączki. Za szybą kołysały się wierzchołki drzew, a w mieszkaniu panowała przytłaczająca cisza, przerywana jedynie szelestem kartek — James przeglądał jakieś dokumenty na kanapie.

Minęły zaledwie trzy miesiące od ich ślubu. Tylko trzy — a wydawało się, że przeżyli już wspólnie całe życie, pełne czułości, codziennych radości i nieuświadomionych niepokojów, których na razie woleli nie zauważać.

— James, widziałeś moje notatki do projektu? — zapytała Elżbieta, narzucając kardigan na domową koszulę. — Dzisiaj mam ważną prezentację, szefowie są wymagający — nie wybaczą mi porażki.

— Sprawdź na górnej półce, — odpowiedział, poprawiając krawat przed lustrem. — Wczoraj robiłem tam porządki, chyba widziałem jakiś folder.

Dźwięk dzwonka do drzwi zaskoczył ich oboje. Elżbieta zerknęła na zegar — 8:32 rano. Kto to może być o tej porze?

W drzwiach stała matka Jamesa — Karen. W rękach trzymała ciężką torbę, z której unosił się zapach świeżego chleba, sera, wędzonego kurczaka i czegoś jeszcze, domowego, ciepłego, przypominającego kuchnię, w której gotuje się zupy i piecze ciasta.

— Pomyślałam, że odwiedzę młodych, — powiedziała wesoło, jakby była u siebie. — Chciałam zobaczyć, jak się urządziliście, jak wam się żyje. Przyniosłam trochę jedzenia. Elżbieto, proszę, włóż to do lodówki.