— Tato… — głos Emilii drżał — kocham cię, ale… Tomasz… On się krępuje… Mówi, że nie pasujesz do tego wszystkiego.

— Rozumiem, kochanie — powiedział cicho mężczyzna. — Bądź szczęśliwa.

Nie miał do niej żalu. Spojrzał tylko przez okno na swój stary płaszcz wiszący przy drzwiach i na spękane dłonie pachnące metalem i smarem. Wychowywał ją sam, odkąd jej mama zmarła na raka. Pracował jako spawacz, brał każdą zmianę, żeby mogła się uczyć. Kupił jej sukienkę na bal, sam podszywał rąbek… A teraz — wstydzi się go.

Ślub był wystawny. Biały namiot, girlandy z kwiatów, mężczyźni w smokingach, szampan lał się strumieniami. Tomasz promieniał, mama panny młodej błyszczała w sukni od projektanta. Samochód dla nowożeńców — nowiutki „Aston Martin”.

I właśnie w chwili pełnej ciszy, kiedy kelnerzy wnosili trzypiętrowy tort, drzwi namiotu nagle się otworzyły.

W progu stał on.

Starszy mężczyzna, w znoszonej marynarce. W rękach — skromny bukiet polnych kwiatów i pudełko owinięte w gazetę, przewiązane starą wstążką.

— Wybacz, Emilio… Nie mogłem nie przyjść — powiedział i cicho wszedł do środka.

Tomasz zerwał się na równe nogi…