— Po prostu trochę odpoczniesz, kochanie — głos Wiktora był zbyt troskliwy, niemal lepki. — Dwa tygodnie w dobrym ośrodku i znowu będziesz sobą. Odpoczniesz psychicznie.

Próbowałam skupić wzrok na jego twarzy. Głowa dudniła, jakby była wypchana mokrą watą.

— Nie chcę jechać do żadnego ośrodka — wyszeptałam.

Na przednim siedzeniu Greta — matka Wiktora — prychnęła chłodno:

— Skoro nie chcesz, to znaczy, że musisz. Wykończyłaś się. Krzyczysz, nie śpisz, rzucasz się na ludzi.

Nawet się nie obejrzała. Patrzyła w drogę. A dla mnie ostatnie tygodnie były koszmarem.

Oboje wmawiali mi, że tracę kontakt z rzeczywistością. Rzeczy znikały i pojawiały się w dziwnych miejscach. Mówili, że wypowiadam słowa, których nie pamiętam.

Samochód zjechał z głównej drogi. Zamiast obiecanego kurortu spa, przede mną wyrósł szary, masywny budynek z kratami w oknach. Na froncie widniał napis: „Centrum Stabilizacji Emocjonalnej ‘Eumenia’”.

Serce mi zamarło.

— To nie jest żaden kurort.

— To coś lepszego — ucięła Greta, gdy Wiktor parkował. — Tutaj naprawdę ci pomogą.

Wiktor pomógł mi wysiąść. Unikał mojego wzroku, jego dłoń była wilgotna. Przy wejściu czekali już dwaj sanitariusze w białych fartuchach.

— Oddajemy ją pod waszą opiekę — rozpromieniła się Greta, wręczając dokumenty. — Pełny turnus. Zapłacone z góry.

W jej oczach lśnił zimny triumf. Dopiero wtedy dotarło do mnie: to była pułapka. Chodziło o majątek, nie o moje zdrowie.

Zabrali mnie przez długie korytarze pachnące środkami dezynfekującymi. Odebrali torebkę i telefon. Nie stawiałam oporu — wszystko było już przesądzone.

— Teraz przyjmie panią dyrektor — rzuciła chłodno pielęgniarka przy ciężkich drzwiach.

Weszłam. Przy oknie stał wysoki mężczyzna w nieskazitelnie białym fartuchu.

— Dzień dobry — powiedziałam z zaskakującą pewnością.

Odwrócił się powoli. I wtedy świat się zachwiał.

To był Adrian. Mój były. Ten, który zniknął dziesięć lat temu. Ten, dla którego poświęciłam swoją karierę.

W jego oczach pojawił się szok, żal i poczucie winy. Rozpoznał mnie.

Mój mąż i teściowa chcieli mnie zamknąć, żeby przejąć spadek. Ale zapomnieli, że Adrian ma wobec mnie dług.

Uśmiechnęłam się słabo.

— Adrian? Co za spotkanie… — powiedziałam cicho. — Teraz ty tu rządzisz?

Przełknął ślinę.

— Leona… Co ty tutaj robisz?

— Podobno się leczę — odpowiedziałam, zbliżając się. — Tak twierdzi mój mąż. A ty co sądzisz? Wyglądam ci na wariatkę?

Obszedł biurko, sięgnął po mój karton — ten, który przywieźli Wiktor i Greta. Nerwowo przerzucał kartki.

— Tu jest napisane… napady agresji, luki w pamięci, depresja…

— Na papierze można napisać wszystko, jeśli bardzo się chce dostać dostęp do konta żony — przerwałam mu. — Mój ojciec zmarł pół roku temu. Cały majątek przypadł mnie. Oni nie mogli tego znieść.

Spojrzałam mu prosto w oczy.

— Pamiętasz, jak wtedy cię kryłam? Jak zrezygnowałam z rezydentury, żebyś nie stracił prawa do wykonywania zawodu? Żebyś mógł zostać… właśnie tutaj?

Drgnął. Moja obecność wyraźnie go zbiła z tropu.

A gra dopiero się zaczynała.